Coquecigrue

J’assume pleinement la responsabilité de cet échec et j’en tire les conclusions en me retirant de la vie botanique.

En même temps, en cas d'attaque de Monstroplantes, je suis LA solution.

J'appréhende chaque année l'arrivée de février. La naissance des jumeaux n'y a rien changé : ce mois est associé à la douleur du départ de ma Mado et à tous les chamboulements que ça a provoqué dans mon cœur. Je rêve d'elle souvent et je me heurte à son absence. Depuis peu, je me surprends à l'appeler Mémé. Comme si le lien s'atténuait un peu et perdait de sa force, de cette particularité de nos relations. Voilà bien longtemps que je ne suis plus un « rayon de soleil ».
Mais à chaque fois que j'échappe à la pluie, à chaque fois que je reste bouche bée devant un beau ciel, à chaque fois que papa tombe et ne meurt pas, j'ai le sentiment qu'elle y est un peu pour quelque chose. Appelons ça de la magie.

Extérieur, jour, ma tante avise mes cheveux roses. Telle une tragédienne grecque, elle étouffe un cri avec ses mains tendues devant sa bouche : « mais chérie c'est horrrrrible ! »

Le rosé, oui, les cheveux roses, non !

Tout en coupant les tiges des tulipes, je ruminais l’achat d’un stock de tapettes à souris pour les coller dans ses poches et ainsi l'empêcher de les remplir constamment de mouchoirs en papier. Il est repassé à l'appart pile poil au moment où j’ai confondu mon doigt avec une tige.
Il a récupéré le nécessaire de premier secours, m’a expliqué quoi faire pour que le sang cesse de couler, a désinfecté la plaie, m’a fait une poupée à la Betadine, s'est assuré que j'allais bien et a filé à son rendez-vous chez le chirurgien.
OK, j’ai compris le message, Univers.
Je vais me contenter de coudre ses poches.

Les bordéliques sont plus malins, les gens qui se couchent tard sont plus futés, les gens qui ont du mal à s'endormir / dorment peu sont des sacs d'astuces, les gens qui boivent de l'alcool sont plus finauds, ...
Punaise, je suis une fieffée nigaude.

C’est un homme de taille moyenne. Habillé d’un pantalon droit, d’une chemise et d’un gilet à fermeture éclair, il a le dos un peu voûté et le cou légèrement rentré dans les épaules. Ses petites lunettes rondes ne cachent pas les extrémités tombantes de ses yeux tristes. Les commissures de ses lèvres tirent vers le bas. Il prend difficilement la parole, soupire, bute sur les mots, regarde ses doigts, change le propos de sa phrase en plein milieu, reprend du début au bout d’une longue pause, l’air las. Il entame les longs mots avec conviction mais baisse ensuite le volume jusqu’à rendre inaudibles leurs dernières syllabes.

Le vocabulaire utilisé et les idées énoncées dénotent cependant toujours d’une grande culture et d’une grande intelligence.

L’un des intervenants lui demande ce qu’il voudrait faire s’il n’y avait plus aucune barrière, plus aucune urgence, plus aucun souci financier. Il murmure :

« - Moi, je voudrais avoir du charisme.

Il insiste sur « charisme ». Il reprend plus fort.

- Je voudrais avoir de l’assurance. J’ai l’impression que les gens charismatiques sont heureux. Et je voudrais être heureux.

Il enchaîne, fragile.

- Ma vie, elle est bien morne. Comme moi. »

Ébranlée par cette réponse inattendue, l’assistance détourne le regard en silence. C’est compliqué de répondre quelque chose à ça. Ce n’était pas le lieu. Ce n’était pas le moment. Et puis la consigne n’était pas respectée.

J’ai rendu un sourire désolé à son sourire usé.

La session s’est terminée.

J’aurais aimé lui dire qu’on lutte tous contre nos faiblesses, que le charisme n’est pas plus synonyme de bonheur que la minceur ou la richesse, j’aurais aimé le prendre dans mes bras et lui promettre que tout irait bien…

Mais il était déjà parti.

- Te r'tournes pas, revoilà ce gros relou de Skypooper.

Lui, voix basse et grave - Tu sais que je veille tout le temps sur toi.
Moi - Comme Batman veille sur Gotham City ?
Il réfléchit - Plutôt comme un fromager sur ses fromages. Un fromager prend soin de ses fromages, il les câline, les caresse, les emmène en vacances et à la plage. C'est ça, plutôt comme un fromager affineur.

La bonne pâte que je suis ne sait que répondre mais tient à afficher sa désapprobation.